13/09/08 - 16:50

Muitos queriam estar no lugar dele. Já ele, por outro lado, adoraria não estar ali. Descobriu que o mundo lá fora não era tão grande assim, na verdade, era tão baixo quanto sempre foi sua vida toda, enquanto cresceu na Santana esquina com a Vicente da Fontoura. 

Desceu a Rue Cardinal, depois passou pela Nègre Joyeux, parou para tomar um café. O céu era sempre a mesma bosta. Uma coisa que seus conterrâneos sempre se esqueceram sobre o céu de Paris: era sempre a mesma bosta. Estava sempre ameaçando chover, e nunca chovia, era sempre apenas uma pequena chuviscada, com sereno à noite. Naquele dia, para variar, o céu estava com aquele nublado nojento de sempre. 

Terminou o café e levantou-se. Pagou a conta, deixou uma gorjeta e seguiu lentamente pela Joyeux. Não tinha pressa, nem esperanças. Não tinha pressa e muito menos esperanças. Pensou no que jantaria. A mesma porcaria européia de sempre. Agora ele entendia porque o exílio não era tratado com tanto louvor em livros e poemas. Se sentia um grande nacionalista, embora nunca fora um. Na verdade, sempre quis se mandar do seu país. Agora via o doloroso erro que havia cometido e queria voltar para casa. 

Chegou ao hotel, subiu para seu quarto. Passou pelas suas pinturas: ainda tinha um monte para terminar. Não se sentia motivado. Nada o motivaria, com aquele céu dos infernos. Deitou-se e apagou a luz. Ficou olhando fixamente para o teto, tentando dormir. Não tinha pressa, nem esperanças. 

Resolveu se levantar. Queria divertir-se um pouco. Chamou uma poule. Não ajudou muito, Pagou pelo serviço e voltou para o hotel. Ficou deitado. Sem esperanças...